Caminás por una vereda
en la que salpican, cuando las pisás,
todas las baldosas.
Y me tocás timbre
con el pantalón verde ensuciado
salpicado porque en esa vereda
está mi casa.
Yo te podo la ropa aguada
con mis dedos de tijera
para que al abrigo del fueguito

tomes té sentada, abriendo
los deditos del pie mientras
te beso la espalda.

poema de la remera

Mientras me besabas te volaste la cabeza
salpicaste todo
estoy llorando como un nene con la cola paspada.
Querías morir feliz, y fuiste un poco egoísta.
Pero el amor es algo de eso. Yo contento, en el fondo.

Se que estas feliz, y ese era mi plan.

Los policías no entienden mi sonrisa
You make smile
Here there blood

Tal vez les diga que yo te maté.

camino rápido
no se
a dónde
me importa caminar

el medio justifica los fines

Ya te expliqué que soy una
lombriztopo.
Voy a bajar
a comerme tus raíces
para que puedas volar
y tomar agua
de las nubes.

Voy a comerme tus raíces
para que el viento te suelte
las flores y
perfumes el vuelo.

Tenemos que vestir a la poesía con
pilcha de entre casa,
sin adornos, sin nada.
Un yoguin viejo, con las rodillas
gastadas, las alpargatas con medias,
un pulóver de cuando íbamos a la escuela.

Pero no con esa ropa deportista
que es más nueva y más cara que cualquier camisa.
Ropa vieja, ropa con manchas de lavandina
o de pintura, ropa con agujeros.
Y si se le ve el culo, que se vea,
todos ya la vimos desnuda.
Y si tiene manchas de polenta
que vengan los pájaros a comérsela.
Y si se escapa el dedo gordo de las medias
no le cortemos la uña, que sea.
Y si no la dejan leer en una conferencia,
no importa, es nuestra.

Ella escucha los carbones
que se le caen encima, ella
escucha los globos reventar en la marea.


Él mató a un perrito encadenado.
Se cayó, y rebotó ya como un objeto.

Ella mira misiles en circunvalación
mientras hay sombra en las esquinas.
Él vende pollitos de látex y bolsitas
con droga, porque es un idiota.

Ella se desnuda para él, se ríe callada
porque ignora.
Él muy enfermo le dice que está gorda.

Olas aquietadas.
Metió todo el mar adentro de una valija. Cerró la puerta –sin llave- y luego se fue.


Quemé todos mis libros mientras dormías, uno a uno, ordenadamente, por tema y autor, para que cuando despiertes me encuentres a mi, sólo a mi.

Un cuadrado nace y
muere siendo cuadrado.
Hay una máquina muy linda
que le da forma, lo corta
lo prensa, lo cuadradea.

Uno, dos, cuatro, seis,
cinco veces lo mismo.
la máquina sigue hasta
que la apagan.
No se cansa para nada,
hoy mil, mañana doce mil,
hasta que el mundo
diga basta.



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(I)

Es un eje que une dos
circulitos dentados,
patitas de un engranaje
que gira hacia la derecha, sin vértigo.
Gira gira gira

Es un dientecito de esos,
que se engancha con otro,
y mueve a otro y se mueve
también, se mueve porque el eje lo mueve.
Gira gira gira

Y si alguien mete el dedito
entre los dientes, lo muerde
y lo tritura y le hace nana
en el dedo a los nenes toquetones.
Gira gira gira


(II)

Y se quema y se mete en los pulmones
rosaditos, y los quema,
y va matando neuronas que se mueren
porque las queman con droguita
que le venden a los nenes.
Gira gira gira

Es un perfumito para nenes
que te regalan cuando sos chico
en los cumpleaños, y vos lo regalás
porque no es rico, se llama Francisco,
le dicen paquito.
Gira gira gira

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Estoy lleno de pedacitos de poesía,
no de poesía, son pedacitos.
Algo así como si fuesen
espinitas de las hojas de
la planta de zapallo
o más finitas, o gruesas
como las del limón.

En toda la mano, las espinitas.
Pero no me voy a quejar
me las voy a sacar
y a clavarlas en otro lado.

poemas escritos en una libreta verde

Me voy a desnudar para hablarte
y que me veas entero y destapado.
Soy esto, dos brazos y un par de piernas,
no tengo nada en estas manos
para hacerte mal. No quiero.

Tengo los ojos y la boca que te está hablando
y un grano acá en la espalda,
podés verme así.

Te voy a decir todo
de a poco, para que entiendas,
tenemos tiempo.


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Un estudio científico
demostró ayer que la gente
que lee vive más tiempo.

Sentaron a diez suicidas:
cinco lectores de libros
y cinco no lectores.

Los cinco lectores tardan
en pegarse un tiro porque
han leído, y recuerdan
otros suicidios: Medea,
La Nardo, Romeo y Áyax.

Los que no leyeron, de una
se chantan sin más el tiro.
Sin recuerdos, sin gemidos.


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Sobre el busto de Palas
un cuervo negro
sobre el busto negro.
Un busto, un cuervo.

Un plato de ojos
en lugar de la frutera
sobre la mesa despintada.
Un plato, un ciego.

Un ojo para mí
dos ojos para el cuervo
con su pico negro.
Un ojo, un recuerdo.

Como los ojos despierto,
picotea el pasado del cielo
se come el ojo pardo, muero.
Un muerto, un cuervo.



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Son como escupitajos
de niños que viven en un piso
alto y llenan con su
saliva perfumada con
galletas y leche con vainilla
las calles de la ciudad,
y vuelan así las
libelulitas, como
si fueran puchos con alas
y nos tocan las orejas
con sus alas y nos dicen
al oído: “Puta, che!
va a llover”.