jueves, 26 de julio de 2012

el juguete rabioso

La última bala que me queda
en el tambor,
me la voy a guardar
para el médico que me atienda.
En el medio del oído se la
voy a dar si me quiere
salvar.

Encontré tres balas
en el arma:
una para la gente que no cree
otra para la gente que cree que no puede
y la otra me la guardo.

La última vez que toqué
una foto tuve miedo y sueños.

Como las hormigas, lo grande no lo veo
como los perros, la profundidad no la veo
como los tiranosaurios, lo quieto no lo veo.

Un kilo de píxeles para
ver un árbol, una rueda.
un metro cuadrado de píxeles
para ver la tierra o la ruta.

Pixel de ruta, diría el flaco,
tus ojos.

miércoles, 25 de julio de 2012

todas las páginas

 


no se acuerda de nada.
un eco
gritando todo el tiempo.

quieto ahí
mirando cómo
emigran los pájaros
en otoño.



mirar hasta secarse
gritar hasta secarse
correr hasta secarse
gastar hasta secarse

trepado en los árboles
en los molinos,
perdiendo el viento
y las hojas.

no recuerdo
de la segunda estrofa,
el tercer compás.

y me pierdo.

no son acaso,
ha dicho,
el verde y el amarillo
cada uno de los colores de la muerte.

las pinceladas en los ojos
hasta decir basta



miércoles, 11 de julio de 2012

Con esta boca


Podemos decir,
aunque no digamos nada,
que hay una cosa en el techo
que tengo algo que hacer

aunque no digamos nada,
podemos armar
un almanaque con el nombre de los días
el día del parque
el día de las medias diferentes
el día del napalm

aunque no digamos,
esto acá, mirá, siento qué
pienso, existo porque siento,
digo, de que.
que no significan nada

podemos, decir.
podemos pelear,
todos los días,
y mandar a la poesía a la mierda
o amigarnos,
quemar papeles
borrar archivos

esta guerra, olga, ha perdido.

decir con esta boca, es, ahora, preguntar con esta boca.
con esta boca, Olga, con esta boca.

Decir lo amado y lo perdido, es preguntar qué
qué amado y qué perdido, qué he.

Olga, ¿te hemos perdido?
que decir, ni que decir. te hemos preguntado
olga,
y nos has respondido. Con esa boca, olga, con esa boca.

domingo, 8 de julio de 2012

winter is comming


después, después, ahora
es difícil, ahora, brillar cosas
nuevas bajo el sol.
es más difícil, ahora.

como cada día,
soy un tipo,
como el sol que cada día
sale de nuevo.

por las noches
no lo veo
pero alguien
o algo
me destapa,
los pies.

como cada día,
soy un tipo,
como los techos de escarcha
en los baldes.

después, después del sol
a la mañana
en los talones fríos,
los dedos muertos
que se entibian
como los cachos de metal
de un motor.

gira el viento
las paletas
de un ventilador
que me centrifuga
y seca el cuero

como cada día,
soy un tipo,
como el sol que cada día
sale de nuevo
tibio.
nuevo

jueves, 5 de julio de 2012

pasto


vas dejando
sobre las hebras de pasto
una huellas
como de gato
que se pierden a cada segundo

te veo andar,
pero ni rastro
en el pasto

al contrario

las hebras
del pasto
se suben ebrias
a tu vestido

y  se te van pegando
y las piernas
en el barro
van creciendo como pasto

llueven un montón
de bolitas de colores
y tus dientes y los míos
contentos hacen ruido.

domingo, 1 de julio de 2012

tonín

tenemos los ojos oscuros
 como un charco de sangre
 sobre una impresora,
 estamos pensando que
estamos pensando.

un bloque de nube alrededor,
una lluvia a medias
 el vapor de una sopa inmensa.
 me duelen los dientes de tanto morderlos
 de escupir pedazos de hielo en

 el mar rojo
 el mar muerto
 el mareo de ver el cielo

 tenemos los ojos oscuros
 por salir de un charco profundo
 de agua sucia y de pensamientos.

el sol negro
los girasoles
 el pesanervios

tenemos los ombligos oscuros
 porque nos unió a la tierra un cable inmenso
como un puerto u ese be

tenemos, digo, los pies
oscuros
como un negro
de bailar en pies en este suelo de azulejo
y tierra y de gato
pelos