flasharla con el neo-rrealismo

y ahora, cuando laves los
platos con los pedacitos de morrón
que separaste del tuco.

y ahora, cuando separes en porciones
distintas el agua caliente,
una para el té, siempre verde
y con cardamomo; otra
para la bolsa caliente de.

y ahora, cuando tus pies
se refrieguen por la bolsa de
agua caliente de, y sientas
que tu cama es tibia y te ama.

y ahora, cuando pienses
si cerraste la puerta
y  le tiraste la alarma al auto.

pensá, ahora
que ahora, hay otro marto
contando los aUgeros de luz
que entran por  la chapa.

que ahora hay otro marto
encadenando un rosario de puteadas
contra el Dios del Frío Sinfrazadas

que ahora hay otro marto
contando hasta cinco
las gotas que se entierran
de cloro en la Fuente del agua,
fuenteblancaebúernea.

que ahora hay otro marto
trozando menudos
escurridos de caldo,
contando puñados de granos.

La trata es una garcha

Una tarde sepianaranjada

se van secando las que caen en el patio.

amontonadas por el viento,
empujadas por su dueño.

Una una blancas anaranjadas amarronadas

parecen muertas, cuarenta dibujos ahí en el piso.

El dueño las sopla, las ordena, y apoltrona.

El movimiento, leeeeeeeeeeeeento.

Están vidas.
Las oemos crujir desde adentro.

Están vividas.

En el centro, cada nervadura asotada por el dueño.

El viento las refresca, el patio.

El dueño las cuenta: 38.

Sara y Lola, otra vez, se han escapado.

pollo

Se vienen las fiestas

y vengo esgrimiendo este poema

para poder leerlo

al la luna, en una terraza.

Vengo esgrimiendo también un plan

para qué hacer

en esas noches de fiesta

de exceso bacanal.

Se vienen las fiestas

y estoy resolviendo qué

hacer con el tema de la comida.

Para tomar naranjas regadas con ron

y hongos henchidos de vino blanco.

y para comer ya me estoy deshuesando

para rellenarme de algo,

Me vacía tanto el fin de año

pensar en otro año que va a ser tan finado

como los que fueron siendo.

Si me deshueso bien

capaz pueda llenar cada hueco con los restos

de algo que todavía está vedado,

escondido entre la tierra,

si me relleno bien, digo,

quizás pueda ofrecer algo más sustancioso que mi carne,

preparar también alguna guarnición fresca

porque a mi vacío se le suma el calor clavado en medio

de estos meses.

Se vienen las fiestas

y estoy loopeando unos villancicos que hablan de mí

sintetizando los ruidos que fui escuchando

en la bicicleta que está vieja y nueva como el año

y que me lleva de onda a pasear por ahí,

para poder mover

este cuerpo ya sin hueso

voy a necesitar algunas

manos que me sostengan

y me sacudan.y me sacudan.y me sacudan.y me sacudan.

miento

Miento en tu cumpleaños,

con mis palmas que van a otro ritmo,
con deseos de felicidad que bien

podrían ser
deseos de cualquier cosa,

como cualquier deseo.

Como si de repente fuésemos chamanes

en plena llama de trance
conectados con el centro del cosmos
como si en nuestra lengua
estuviese la posibilidad de cumplir
otro deseo más

que el sexo.

Miento por que de verdad no

lloro a los muertos, ni

míos ni de otro, y porque

el dolor más sincero se hunde

y es como

un bocado de mercurio que me pesa

en todo el tracto digestivo

y que dejo ir

cuando estoy solo.

Miento en los papeles

que llevan lo que fue mi nombre.

Porque ahora soy

Miento cuando me pongo en

los pies zapatos de cuero, porque

el trabajo que hago no necesita

más que esto; porque prefiero

las botas de goma y los renacuajos.

Miento cuando compara,

cada vez que comparo, porque entiendo

que no estoy diciendo, como un vidrio

que no da sombra.

Miento,

cada vez que puedo,

miento.

volar sin aire

Me falta el aire, aunque este ahí lleno de humo y metal caliente, lleno del inframundo que hay debajo del mundo, digo, en el subte me falta el aire. Cuando viaja débil la escalera desescalada la desde la superficie ver irse el cielo, las nueves, la lluvia, ver que ya no lo veo y ver un techo, carteles amarillos, la cima de un pozo que se extiende bajo Capital, como un tatuaje abstracto, me va ahogando el aire que no está y que me falta.

Todo enrededor lo más que nos rodea el aire pero que tanto me falta.

Una bocina que anuncia a ese perro inquiero que recorre el mundo por debajo, como un río debajo de un puente, y salto y me agarro de él como una pulga que quiere ganarse una aventura.

En las ventanas un paisaje negro

de cables, lágrimas que recorren las paredes,

ruidos de frutiloops y tecladitos raros,

beeps, aire soplado

que suena, silbidos de faunos

que se sienten amenazados ahí debajo,

usurpados.

Me falta el aire, aunque esté ahí.

Como un piojo en la cabeza de un pelado,

expuesto y frágil, sin aire.

hay piojos que viajan en avión,

y llegan quizás, a Palestina

y se sienten rarios,

sin aire, allá, que lo único libre es el aire.

Cada vez que más cierro los ojos veo

más el fondo negro que vamos dejando

atrás de la cola del perro que se mueve

quieta como todo el cuerpo.

Subte línea D, y yo me alejo más del cielo.

Entre pulgas nos miramos, como perros en un bote.

Somos eso. Unos tipos agarrados de un plástico

para no caernos. Leyendo. Cartelitos que nos ofrecen no tener miedo.

Y nos movemos como raíces debajo del suelo.

Hay una línea trazada que divide el andar del vuelo.

Lo que estamos debajo, no lo entiendo.

Volar sin aire.

me declaro en completo estado
de duda permanente.
Enfrentarme a eso que se esconde
detrás de las puertas y ventanas
de mi casa sin certezas.
sin pre-s

todos los que allí corren
me parecen extraños, en principio.
¿qué es eso que vuela, canta
y me caga el auto?
Lo voy a llamar "pájaro".

En el piso crece algo
blanco, que tambien duda
y se seca con el sol solo.

"Creo" es mi nueva muletilla.

un viaje

doblo y enrollo.

acomodo y huelo.

desordeno un cajón,

para ordenar un bolso,

y así. Hacer un poso es

erigir una montaña, al lado.

Me creo un poco eso,

la ilusión de meter

en un bolso todo lo que voy a necesitar

un par de días.

¿lo que voy a necesitar?¿todo?

todo lo que necesito es móvil

y tiene un pasaje a su nombre
en una estación de micros,

y va a viajar hoy, con un bolso en la mano

que contiene todo lo que necesito para unos días.

fluir sin un fin más que fluir
fluir sin un fin más que fluir
fluir sin un fin más que fluir
fluir sin un fin más que fluir
fluir sin un fin más que fluir
fluir sin un fin más que fluir
fluir sin un fin más que fluir
fluir sin un fin más que fluir