miento

Miento en tu cumpleaños,

con mis palmas que van a otro ritmo,
con deseos de felicidad que bien

podrían ser
deseos de cualquier cosa,

como cualquier deseo.

Como si de repente fuésemos chamanes

en plena llama de trance
conectados con el centro del cosmos
como si en nuestra lengua
estuviese la posibilidad de cumplir
otro deseo más

que el sexo.

Miento por que de verdad no

lloro a los muertos, ni

míos ni de otro, y porque

el dolor más sincero se hunde

y es como

un bocado de mercurio que me pesa

en todo el tracto digestivo

y que dejo ir

cuando estoy solo.

Miento en los papeles

que llevan lo que fue mi nombre.

Porque ahora soy

Miento cuando me pongo en

los pies zapatos de cuero, porque

el trabajo que hago no necesita

más que esto; porque prefiero

las botas de goma y los renacuajos.

Miento cuando compara,

cada vez que comparo, porque entiendo

que no estoy diciendo, como un vidrio

que no da sombra.

Miento,

cada vez que puedo,

miento.